Por: Francia Martínez
Era el día del festejo, ese donde se reúnen los más puros, esos que no cometen errores, que nunca han sido tentados; casi santos… y más santas —porque siempre parecen ser más ellas—, sí señor, las santas siempre abundan más.
Las de vestiduras impecables, sin manchas, sin colas que les pisen, sin historias que explicar. Quise ir. Fui.
Aunque allí yo no encajaba del todo.
Mi ropa no era tan blanca, ni mis pasos tan rectos, ni mi comportamiento tan puro como el de muchos y muchas de los que estaban sentados a la mesa.
Yo llevaba mis marcas conmigo, sí señor, no supe ni pude esconderlas debajo de la mesa como hizo la mayoría de los presentes.
Ellas eran y son parte de mí.
Yo no entendía cómo podían pesarle tanto a otros si eran mías.
Pero las personas "correctas" son tan buenas que cargan también con las culpas ajenas, o al menos eso aparentan cuando en ti posan sus miradas dizque discretas, la sonrisa fingida y el poco ánimo de que se note que perteneces a su entorno.
Y casi les pido perdón; no por mis manchas, sino por no haber aprendido todavía a esconderlas tan bien como ellos.
Y es que, para que alguien se sienta bueno, siempre tiene que haber alguien a quien llamen malo.
Ahí estaba yo: sirviendo de alivio, de contraste, para que se sintieran bien.
Dejando que miraran por encima de sus narices, posando sus miradas con disimulo, cargadas de reproche, con sonrisas educadas y fingidas y silencios largos.
Ese fue mi regalo para ellos.
Feliz Navidad.🙏🌲❄️
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